Si cresce, morendo un pò.

nello strazio del dì di festa,

passeggio.

il tiepido sole scalda le viuzze

tra le lapidi distinte, diverse eppure uguali.

il sorriso sul maglione rosso

dimostra che avevi ragione

ed io torto.

tra loculi sontuosi,

indegni di accogliere i resti di chi fu

e i nobili resti di chi fu

che, talvolta, soverchiano ineluttabilmente

ciò che li accoglie.

una lacrima, sola, timida

e nemmeno tanto calda,

mi attraversa il viso.

e il torpore sembra,

almeno per un momento,

abbandonarmi.